Mar

Ó bravio mar solto,
revolto às procelas do meu rosto,
encorberto ao som do exato golpe nas pedras.
Águas de imenso mistério profundo,
do mais nítido azul-esverdeado,
escuro, nítido, breve, tardio.
Singular eternidade que se perde no horizonte:
A Vida de Deus.
Pequenino ser humano sou eu,
na lonjura dos lábios Supremos dos céus,
com os olhos finos ardentes dum choro manso.
É mesmo esta distância da grandeza do Grande Ser,
distância ao qual remonto minhas mãos com um espanto,
e digo sorrindo sobre nossa desprezível força diante do Mar Bravio, Eterno, Belo.

Começo do Inverno

Então me dei conta que finalmente era este o inverno premente a se instalar. Nem o céu turvo de nuvens densas deixou passar a evidência de que novembro era um passo para dezembro. Sentei-me com os pés na mesa, olhos baixos. Calei-me de vez com um conhaque ingerido na garganta de alguém que não sabe bebê-lo.
- Dezembro ainda vai chegar. Mês de ilusões amontoadas de paixões dilacerantes! Minhas grandes inspirações. Está começando a minha doença. Que não dure tanto tempo.

Amor Mais Que Discreto (Ilusão à Toa)

Porque estas letras são muito lindas.

(...)E isso é tanto que pinta no meu canto
Mas pode dispensar a fantasia
O sonho em branco e preto
Amor mais que discreto
Que é já uma alegria
Até mesmo sem ter o seu passado, seu tempo
O seu agora, seu antes, seu depois.
Sem ser remotamente
Se quer imaginado
Se quer...

Caetano Veloso

Flor,
doce flor,
acorde para o ar afável que te abriga.

É amanhã mesmo que as folhas desagradáveis passarão,
porque as pétalas desabrochadas de suas mãos são finos tecidos presos.
Quando soltos, abrigam a calmaria das ondas no auge.

Flor,
doce flor,
acorde para o ar afável que te abriga.

Acorde para o mesmo ar estável de um sorriso,
breve, belo, conciso.
Os cilios são os mesmos, as pétalas distorcidas e a pequena figura antiga.

Ah, não esqueça de amanhã fluir no teu perfume,
atirando-o no jardim dos outros o mesmo encanto,
a mesma voz amável abrandável.

Forrest Gump

"Eu não sei se cada um de nós tem um destino, ou se estamos flutuando acidentalmente pela brisa. Pode ser os dois". Forrest Gump

Deixe-me quieta num canto,
chega de tantos assuntos que envolvam as artes.
Tem crianças morrendo enquanto discute-se,
enquanto discute-se o próximo foguete que tocará os céus de Deus.
Deixe-me quieta num canto,
porque eu preciso entender o modo como se amortalham tão rápido.
Eu preciso entender o porquê destes atos.
Mas o que diabos escrevo eu?
O que falo com tudo isso?
Eu não sei, sinceramente. Não gosto de ficar calada. Sou calada.
Mas eu não entendo o canto rude destas vozes,
quando tem crianças morrendo.
Vá à merda! Façamos o que as nossas mãos está à vista.

Uma Flor

Se eu pudesse dizer-te uma palavra que brotasse uma flor, eu diria.
Mas coração machucado quanto nosso é somente o nosso
E tu sabes bem o que ele significa
Eu não sei falar muita coisa não
Mas se eu pudesse dizer-te uma palavra que brotasse uma flor, eu diria.
Mas sou muda, com olhos que te cuidam.
Eu não sei falar muitas coisas
Mas se eu pudesse dizer-te alguma palavra que brotasse uma flor, eu diria.
Para que um sorriso abrandasse a noite que dói no infinito

-Amar dói?
-Acho que sim. Mas já estou ficando dormente. Isto é um bom sinal. Não chore mais, não estás na solidão. Estou aqui. Eu te amo, ora!

Onde Estará a Poesia, Meu Amigo?

Onde estará a poesia, meu amigo?
Bebida do cálice etéreo divino
Onde estará?
E esta mancha, complexa,
que mutila as horas,
o ser.

Onde estará a poesia, meu amigo?
Bebida do cálice etéreo divino
O formidável consentimento,
ou as estrelas apagando-se por enfermo.
A arma apontada no rosto sã de um ser primata
Por onde andará ela?

Vê-se passar o tempo e a loucura,
e a ternura escondida no escuro.
Não escuto o ar abrandar-me a desordem,
de um passo curto tímido e amedrontador.
Contrarie a ação dos homens que doem,
deixando claro um soluço disperso, que nunca cura.

Onde andará a poesia, meu amigo?
Quando o amanhã abastece-se de um fato cúmplice de outrora
Quando os passos dados são profundos e retiram a liberdade
Quando dói tê-la a vida mais sorridente,
e não compactuá-la assim com um singelo abrigo.

Onde andará aquele moço contestador, amante do combate à desordem?
Meu amigo, aquele amigo da nossa poesia.

Para F.